— Krótko mówiąc. Nie zamierzam wychowywać cudzego dziecka. Jutro szukam kliniki, robimy test DNA.

Anna poczuła, jakby ziemia usunęła jej się spod nóg.

— Co?.. — głos jej zadrżał. — Mówisz poważnie? Mark, jesteśmy razem trzy lata. Nigdy nie dałam ci żadnego powodu…

— Właśnie to sprawdzimy — przerwał jej z krzywym uśmiechem. — Jeśli to moje dziecko — nie ma problemu. Będę ojcem, jak należy. Nawet przeproszę. A jeśli nie…

Nie dokończył, ale Anna i tak wszystko zrozumiała.

Telefon na stoliku nocnym zawibrował. Anna zerknęła — znów wiadomości od niego.
Wyciągnęła rękę, odblokowała ekran i słowa wysyłane jeszcze w nocy, gdy łkając wtulała się w poduszkę, posypały się jedno po drugim.

„Dlaczego tak długo?”
„Mama dzwoniła, pytała. Kiedy tam będziesz?”
„Anka, nie uwierzę, że przez 16 godzin jeszcze nie urodziłaś. Co mówią lekarze? Dlaczego milczysz?!”

I ostatnia, wysłana siedem minut temu:

„Jestem na dole. Podejdź do okna.”

*

Anna powoli wypuściła powietrze. Nagle zachciało jej się płakać — nie histerycznie, tylko cicho, bezgłośnie.
Spróbowała unieść się na łokciach, ale ciało jej nie słuchało.

Wszystko bolało. Znieczulenie dawno przestało działać, szwy ciągnęły tak, że nawet oddychanie sprawiało ból.

— Boże… — wyszeptała, opadając z powrotem na poduszkę.

Telefon zadzwonił. Anna wiedziała: jeśli nie odbierze, on nie da jej spokoju.

— Tak… — wychrypiała. — Mark, cześć.

— Dlaczego nie wychodzisz? — nawet się nie przywitał. — Ile razy mam prosić? Czytasz i nie odpisujesz!

— Mark…

— Stoję pod oknami drugiego piętra. Wyjrzyj. Pokaż syna.

Anna zamknęła oczy.

— Nie mogę.

*

— To znaczy: nie możesz?

— Nie mogę wstać. Urodziłam pięć godzin temu. Szyli mnie. Nie wolno mi siedzieć, chodzenie boli. Po prostu nie dojdę do okna.

W słuchawce zapadła cisza, po czym Mark parsknął z irytacją:

— Inne machają. W sąsiednim oknie jakaś baba stoi z tobołkiem. A ty co? Jesteś wyjątkowa?

— Źle się czuję, Mark. Proszę, nie zaczynaj…

— Co znaczy „nie zaczynaj”?! Jestem ojcem czy nie? Chcę zobaczyć syna!
Ty w ogóle rozumiesz, że stoję tu z kwiatami jak idiota i marznę? Rusz tyłek i podejdź do okna!

Anna nie wytrzymała — łzy popłynęły same.
Tak bardzo chciała usłyszeć: „Kochanie, jak się czujesz? Odpoczywaj. Kocham cię”.
Po prostu — żeby ją pożałował.

— Nie mogę podnieść dziecka… — powiedziała cicho. — Zabronili mi wstawać do wieczora. Jedź do domu, Mark…

Rozłączyła się.

*

Telefon zadzwonił ponownie.
Anna odwróciła go ekranem do dołu.

Łzy płynęły bez końca. Bolało tak bardzo, że aż brakowało tchu.
Za co on ją tak traktuje?

Do sali zajrzała pielęgniarka i natychmiast się zaniepokoiła:

— Mamusia, dlaczego pani płacze? Proszę przestać, spokojnie…
Mleko może zaniknąć, a maluch będzie głodny. Pomogę pani się podnieść — czas na karmienie. Co się stało?

— Mąż… — zaszlochała Anna. — Każe pokazać syna w oknie. A ja nie mogę…

Pielęgniarka cmoknęła, poprawiając kołdrę, i niespodziewanie przeszła na „ty”:

— Co za niecierpliwi się trafiają. Powiedz mu, niech otworzy oczy — to jest szpital położniczy, a nie cyrk.
I jeszcze czego wymaga.
A ty nie płacz. Nie warto. Leż i zbieraj siły. Teraz najważniejsze jest dziecko.

*

Ale Mark nie odpuszczał. Wiadomości przychodziły jedna po drugiej.

„Ukrywasz go, tak?”
„Pokaż dziecko. Przynajmniej zdrowe?”
„Może nie jest moje, skoro go chowasz?”
„Normalna kobieta pokazuje mężowi pierwsze dziecko. A ty się chowasz.”

Annie zrobiło się naprawdę strasznie.
Co się z nim stało? Przez trzy lata nigdy taki nie był.

Żeby choć trochę go uspokoić, Anna, mimo bólu, sięgnęła do inkubatora.

Maluch spał. Pomarszczony, czerwony, z ciemnym meszkiem na głowie — zupełnie zwyczajny noworodek.

Zrobiła zdjęcie. Ręce jej drżały, kadr wyszedł rozmazany, ale twarz była widoczna.
Nacisnęła „Wyślij”.

Odpowiedź przyszła natychmiast.

„Co to jest?”

*

Anna napisała:

„Nasz syn. Leo.”

Mark zadzwonił od razu.

— Anna, masz mnie za idiotę?

— W sensie?

— Popatrz na niego. On jest czarny.

— Jaki czarny?! — zamarła. — Jest czerwony, dopiero się urodził!

— Włosy! — wrzasnął. — Ja mam jasne, ty jasne!
A ten — jak węgiel! W kogo on taki? W sąsiada? Albo w tego taksówkarza?

Anna poczuła, jak coś w niej pęka.

— Zwariowałeś?! U większości noworodków włosy są ciemne! Potem się zmieniają!
Zapytaj dowolnego lekarza!

— Nie lecz mnie — uciął. — Nie jestem ślepy.

*

Dzieci rodzą się jasne, jeśli rodzice są jasni.
Krótko mówiąc… teraz już rozumiem, dlaczego nie podeszłaś do okna.

Anna powoli nacisnęła „rozłącz”.

Zablokowała numer.

Dziecko w inkubatorze poruszyło się i cicho zapiszczało.
Anna, krzywiąc się z bólu, usiadła i wzięła syna na ręce.

— Nic się nie martw — wyszeptała, przytulając go. — Damy radę. My we dwoje…

Trzy dni później wypisywano ją ze szpitala.

Anna wyszła do holu blada, z ciemnymi kręgami pod oczami.
Pielęgniarka uroczyście niosła kopertę z niebieską wstążką.

*

Przy drzwiach stał Mark.
W rękach — bukiet zwiędłych róż.
Twarz kamienna.

Obok — jego matka, Helen.

— Gratulacje — powiedziała zbyt głośno pielęgniarka, przekazując dziecko ojcu.

Mark wziął kopertę na wyciągniętych rękach, nawet nie spojrzawszy na syna.

Helen odchyliła róg.

— Cóż… zobaczymy — powiedziała chłodno. — Czyj on naprawdę jest.

Anna poczuła, jak marzną jej palce.

I właśnie w tym momencie Mark gwałtownie podniósł na nią wzrok i powiedział:

— W domu porozmawiamy.

*

Te słowa zawisły w powietrzu, ciężkie jak wyrok.

— W domu porozmawiamy.

Anna nic nie odpowiedziała.
Przytuliła Leo mocniej i ruszyła do wyjścia, starając się nie patrzeć ani na Marka, ani na Helen. W środku wszystko było ściśnięte w ciasny węzeł — nie ze strachu, lecz z napięcia. Wiedziała: ta rozmowa i tak się odbędzie. I będzie trudna.

Do domu jechali w milczeniu.

Mark prowadził nerwowo, szarpał kierownicą, raz przyspieszał, raz gwałtownie hamował. Anna siedziała z tyłu, przytrzymując fotelik.

— Jedź ostrożniej — powiedziała cicho, gdy samochód wpadł w dziurę. — Wieziesz dziecko…

— Jadę normalnie — odburknął Mark, nawet się nie odwracając. — Nie pasuje — idź pieszo.

*

Helen mruknęła z aprobatą z przedniego siedzenia.

Anna już nic nie powiedziała.

W domu Mark wszedł pierwszy, rzucił klucze na komodę, nie zdejmując butów.

— Jest coś do żarcia? — krzyknął z kuchni.

Anna powoli zdjęła buty, ostrożnie postawiła fotelik na kanapie. Leo spał.

— Nie zdążyłam — odpowiedziała. — Trzy dni byłam w szpitalu.

— Jasne — Mark wyszedł do przedpokoju. — Czyli w domu syf i lodówka pusta.

— Mark — spojrzała na niego prosto. — Mów od razu. Chciałeś rozmawiać — rozmawiaj.

Uśmiechnął się krzywo.

— Dobrze.
Jutro jedziemy robić test. Już się umówiłem.

— Nie.

*

— Co znaczy: nie?

— Jutro nigdzie nie pojadę. Nie wolno mi. Mam szwy. Mam trzydniowe dziecko.

— Czyli masz coś do ukrycia — wtrąciła Helen. — Wszystko się zgadza.

Anna powoli odwróciła się w jej stronę.

— Kim pani w ogóle jest, żeby za mnie decydować?

— Jestem babcią — ucięła Helen. — I mam prawo znać prawdę.

— Prawdę poznacie — spokojnie odpowiedziała Anna. — Ale nie w takiej formie i nie takim tonem.

Mark zrobił krok w jej stronę.

— Zapominasz się. Mieszkasz w moim mieszkaniu.

Anna po raz pierwszy się uśmiechnęła. Zmęczona, ale spokojna.

— Nie, Mark.
Mieszkam w swoim mieszkaniu.

*

Zamarł.

— Co?

— Mieszkanie jest zapisane na mnie. Darowizna od mojego ojca. Sam wtedy powiedziałeś: „Tak będzie bezpieczniej”.

W pokoju zapadła cisza.

Helen spojrzała na syna.

— Mark… to prawda?

— To tylko formalność — wymamrotał. — Jesteśmy rodziną.

— Byliśmy — odpowiedziała Anna. — Do porodu. Do oskarżeń. Do upokorzeń.

Podeszła do kanapy i wzięła fotelik.

— Odchodzę.

— Dokąd?! — Mark podniósł głos. — Nie masz prawa zabierać dziecka!

*

Anna zatrzymała się przy drzwiach.

— Mam.
Jestem jego matką.
A ty przez trzy dni ani razu nie zapytałeś, jak on się czuje.

Milczał.

— Test DNA będzie — dodała. — Za miesiąc. Zgodnie z prawem.
Ale mieszkać tu już nie będę.

Helen rozłożyła ręce.

— Pożałujesz! Pójdziemy do sądu!

Anna spojrzała na nią spokojnie, bez złości.

— Idźcie.
Już się nie boję.

Drzwi się zamknęły.

Miesiąc później test potwierdził oczywiste — Leo był synem Marka.

Mark pisał. Dzwonił. Przyjeżdżał. Błagał o wybaczenie.
Helen domagała się „powrotu dziecka do rodziny”.

Anna nie wróciła.

*

Wynajęła małe mieszkanie, załatwiła alimenty, doszła do siebie. Uczyła się żyć od nowa — z nieprzespanymi nocami, dziecięcym płaczem, zmęczeniem… i niespodziewanym poczuciem wolności.

Czasem, kołysząc Leo, myślała:
gdyby nie tamten wieczór, jeszcze długo wierzyłaby słowom, a nie czynom.

Teraz wiedziała najważniejsze:

lepiej być samej, niż obok kogoś, kto potrafi upokorzyć cię w najbardziej bezbronnym momencie życia.

Leo cicho oddychał na jej piersi.

Anna się uśmiechnęła.

Dokonała właściwego wyboru.