„Siostra w kawalerce z trójką dzieci się gnieździ, a ty sobie dom postawiłaś. Oddaj — jej bardziej potrzebny” — oznajmiła matka.

— Miałabyś chociaż trochę sumienia, Klaro. U ciebie trzy sypialnie w planach, a Emma trzecie dziecko na kuchni w wózku usypia, bo w pokoju nie ma czym oddychać.

*

Małgorzata nie mówiła — ona wbijała słowa jak gwoździe w wieko trumny mojego spokojnego życia. Stałyśmy pośrodku działki, gdzie zaledwie wczoraj ekipa wylała fundament pod taras. Wiatr pędził po glinie strzępy folii, pachniało mokrym betonem i gnijącymi jesiennymi liśćmi. Poprawiłam kołnierz kurtki, obserwując, jak matka czubkiem zdartych butów z obrzydzeniem dłubie w stercie tłucznia, jakby to nie była budowa, tylko kupa nawozu.

— Mamo, już to omawiałyśmy — mój głos był równy, zawodowo głuchy. — To mój dom. Moje pieniądze. Mój kredyt hipoteczny na piętnaście lat.

— Kredyt ona ma! — Małgorzata rozłożyła ręce, a jej twarz pokryła się czerwonymi plamami. — A twoja siostra ma życie złamane! Paweł pół roku bez pracy, zwolnili człowieka, a oni troje dzieci na kupie! Ty sama jak pączek w maśle. Ani męża, ani dzieci — po co ci sto czterdzieści metrów? Solić je będziesz? Echo słuchać?

— Będę tam mieszkać.

— Mieszkać… — przedrzeźniała mnie. — Ludzie w akademikach mieszkają i się cieszą, a ty panią z siebie robisz. Krótko mówiąc: naradziłam się z ojcem. Przepisujesz ten niedokończony dom na Emmę. Paweł jest zaradny, sam wykończy, oszczędzi. A ty się wprowadzisz do ich kawalerki. W centrum, dobra lokalizacja — dla ciebie samej wystarczy. Jeszcze podziękujesz, że cię z długów uwolniliśmy.

*

Przez chwilę nawet nie wiedziałam, co odpowiedzieć. Ta bezczelność była tak monumentalna, że aż budziła podziw.

— Paweł zaradny? — zapytałam, przypominając sobie, jak ten „zaradny” przykręcał półkę i przewiercił instalację, odcinając prąd w całym bloku. — Mamo, ty siebie słyszysz? Mam oddać dom, w który włożyłam wszystko, co zarobiłam przez dziesięć lat harówki, w zamian za zrujnowane mieszkanie z karaluchami, które nawet nie jest własnością Emmy, tylko w kredycie, którego oni nie spłacają?

— Spłacają! Z opóźnieniami, ale spłacają! — krzyknęła piskliwie. — I nie oczerniaj siostry. Jej się po prostu nie poszczęściło. Nie każdy musi być taki cwany jak ty.

W tym była cała Małgorzata. Moja praca kierowniczki działu logistyki w dużej firmie transportowej nazywała się „cwaniactwem”. A kolejne urlopy macierzyńskie Emmy i alkohol jej męża — „pechem”.

— Koniec rozmowy — odwróciłam się. — Jedź, mamo. Tu jest brudno, jeszcze się pobrudzisz.

— Niewdzięcznica! — krzyknęła za mną. — Kukułka! My dla ciebie wszystko, a ty… Jak umrę, to zobaczysz!

Nie odpuścili. To była dopiero artyleryjska zapowiedź.

Dwa dni później Emma stała w drzwiach mojego wynajmowanego mieszkania z dziećmi. Szara, zmęczona, z nieumytymi włosami związanymi w bezkształtny koczek.

— Klaro, wpuść mnie. Paweł znowu… no, pokłóciliśmy się.

Wpuściłam ją. Od razu wiedziałam — błąd.

— Jest coś do jedzenia? — zapytała, siadając ciężko na kanapie. — Paweł wydał ostatnie pieniądze na jakąś „schemę” w internecie. Mówi, że za tydzień będzie milion.

— Nie będzie żadnego miliona.

— Tobie łatwo mówić. Ty jesteś mądra. A ja tylko chciałam kobiecego szczęścia.

— Szczęście to mąż bez pracy i przegrane pieniądze?

*

— Nie zaczynaj. Mama mówiła, że budujesz dom.

— Buduję.

— Duży?

— Normalny.

— Mama mówiła, że mogłabyś nas wpuścić. Na przykład drugie piętro. Nie przeszkadzalibyśmy…

— Nie, Emmo.

— Egoistka — powiedziała bez złości. — Cała w ojca. Pożycz pięć tysięcy?

Dałam. Wiedziałam, że nie odda.

Wieczorem zadzwonił kierownik budowy.

— Klaro, coś dziwnego… Jacyś „właściciele” byli na działce. Facet planował pokój dziecięcy. Wyrzuciłem ich, ale straszyli policją.

Zadrżałam.

— Ten Paweł — dodał — próbował ładować cement do samochodu. Mówił, że „nadmiar”.

Zadzwoniłam do matki.

— Mamo, co Paweł robił na mojej budowie?

— Nie kradł, tylko brał po gospodarsku! — wrzasnęła. — U mnie na działce schody spróchniały! A u ciebie cementu pełno!

— To kradzież. Jeszcze raz ich tam zobaczę — zgłoszę sprawę.

— Jesteś potworem! — krzyknęła. — Oby ci ten dom popękał!…

*

Siedziałam w samochodzie i patrzyłam w jeden punkt.
Ręce mi drżały.
I wtedy zrozumiałam jedno: oni się nie zatrzymają.

Następnego dnia wzięłam wolne i pojechałam do notariusza.

— Chcę sprawdzić, kto i na jakiej podstawie może rościć sobie prawa do działki i domu w budowie — powiedziałam, kładąc dokumenty na biurku.

— Jest pani jedyną właścicielką — odpowiedziała spokojnie. — Ale z taką rodziną lepiej się zabezpieczyć.

Zabezpieczyłam się.

Na działce pojawił się płot z zamkiem, kamery i tabliczka „Teren prywatny”.

— Dobrze pani robi — mruknął kierownik budowy. — Dziś cement, jutro cegły, a pojutrze „my tu będziemy mieszkać”.

Matka zadzwoniła po kilku dniach.

— Dlaczego Paweł nie może wjechać na działkę? Ochrona go zawróciła!

— Bo to nie jego działka.

— Upokarzasz nas!

— Chronię swoje.

*

Emma napisała długą wiadomość o zniszczonej rodzinie i o tym, że pieniądze zrobiły mnie bezduszną. Nie odpisałam.

Miesiąc później Paweł „zarobił milion”. Czyli długi, chwilówki i groźby. Emma uciekła z dziećmi do matki.

— Zabierz siostrę — powiedziała matka złamanym głosem. — Nie daję rady.

— Nie.

— Klaro…

— Nie, mamo.

Po pół roku dom był gotowy. Białe ściany. Cisza. Siedziałam na podłodze z kubkiem herbaty i słuchałam wiatru — nie krzyków, nie awantur, tylko wiatru.

Na parapetówkę nikogo nie zaprosiłam.

Później Emma złożyła pozew o rozwód. Paweł zniknął. Matka dzwoniła coraz rzadziej.

— Dom masz… ładny — powiedziała kiedyś. Bez złości. Bez próśb.

Nie czułam już winy.

Bo zrozumiałam jedną prostą rzecz:
nie mam obowiązku niszczyć własnego życia, żeby ratować cudze.

Dom stał solidnie.
A ja razem z nim.