— Tu jesteś nikim, dopóki moja matka siedzi przy tym stole!

Klara stała przy oknie z filiżanką kawy w dłoniach i patrzyła na miasto. To mieszkanie było jej dumą — efektem pięciu lat ciężkiej pracy, nadgodzin i surowej oszczędności. Jasne, dwupokojowe mieszkanie w nowym budynku, z panoramicznymi oknami i widokiem na park. Bez kredytów, bez pożyczek. Każdy metr kwadratowy opłacony wyłącznie z jej pieniędzy.

*

Klara pracowała jako menedżerka ds. zakupów w międzynarodowej firmie handlowej. Często brała dodatkowe projekty, rezygnowała z urlopów i rozrywek. Szła do celu krok po kroku — i osiągnęła go.

Trzy lata temu do tego mieszkania wprowadził się Łukasz.

Poznali się przypadkiem — na imprezie u wspólnych znajomych. Wysoki, pewny siebie, z łagodnym uśmiechem i spokojnym spojrzeniem. Klarze spodobało się, jak mówił — bez nacisku, ale z pewnością, jak potrafił słuchać i nie przerywał.
Zaczęli się spotykać. Po pół roku oświadczył się.

Łukasz wynajmował wtedy małą kawalerkę na obrzeżach miasta. Gdy pojawił się temat wspólnego mieszkania, wszystko potoczyło się naturalnie: wprowadził się do Klary. Mieszkanie było przestronne i przytulne — miejsca wystarczyło. Klara nie protestowała. Kochała go. Chciała być blisko.

Pierwszy rok był niemal idealny.
Razem wybierali meble, ustalali kolory, gotowali wieczorami kolacje. Łukasz pracował jako programista, często siedział przy laptopie do późna. Zarabiał dobrze, płacił za jedzenie, czasem kupował sprzęt lub coś do domu.
Ale rachunki, remonty i większe wydatki spoczywały na Klarze. I było to logiczne. Mieszkanie należało do niej.

Matka Łukasza, Monika, mieszkała za miastem, we własnym domu. Wdowa. Syn był dla niej całym światem.
Na początku przyjeżdżała rzadko — raz w miesiącu. Przywoziła wypieki, wypytywała o życie, piła herbatę. Klara podchodziła do tych wizyt spokojnie.
„Zwyczajna teściowa” — myślała wtedy.

Ale z czasem wszystko się zmieniło.

Najpierw wizyty stały się dwutygodniowe. Potem cotygodniowe. A później — dwa razy w tygodniu.
Monika zaczęła pojawiać się bez zapowiedzi.

*

— Łukaszu, ugotowałam zupę i przywiozłam wam — mówiła, wnosząc do kuchni wielki garnek.
— Dziękuję, mamo — uśmiechał się on.

Klara też się uśmiechała. Ale w środku czuła napięcie.
Nie lubiła, gdy ktoś wchodził w jej przestrzeń bez pytania.

Potem zaczęły się rady. Na początku niby mimochodem.

— Klara, okna dawno nie były myte. Widzisz te smugi?
— Tu jest kurz na szafce. Ty w ogóle sprzątasz?
— Kotlety smażysz źle. Daj, pokażę jak trzeba.

Klara zaciskała zęby i kiwała głową.
To przecież matka męża. Trzeba wytrzymać.

Pewnego dnia wróciła z pracy wcześniej niż zwykle.
Otworzyła drzwi — i zobaczyła Monikę w kuchni. Przekładała naczynia w szafkach.

— Monika? — zapytała zdziwiona Klara. — Jak się pani tu dostała?
— Łukasz dał mi klucze — odpowiedziała spokojnie. — Żebym mogła przychodzić, kiedy trzeba. Postanowiłam zrobić porządek. Macie tu bałagan.

Klara znieruchomiała.
Klucze. Dał jej klucze. Bez pytania.

Wieczorem zapytała:

— Łukaszu, naprawdę dałeś mamie klucze?
— No tak — wzruszył ramionami. — A co w tym złego?
— Mogłeś mnie chociaż zapytać.
— Klara, to moja matka. Ona pomaga.
— Ale to moje mieszkanie.
— Jesteśmy rodziną. Wszystko mamy wspólne.

*

— Mieszkanie jest zapisane na mnie. Chcę wiedzieć, kto tu wchodzi.
— Nie rób awantur. Mama lepiej wie, jak prowadzić dom. Ma doświadczenie.

Od tego dnia Monika przychodziła, kiedy chciała.
Klara wracała — teściowa gotowała.
Wchodziła do salonu — Monika ścierała kurz.
Szła do łazienki — Monika układała pranie.

— Mogłaby pani uprzedzać — mówiła ostrożnie Klara.
— Po co? Przecież nie jestem obca.

Monika zaczęła rządzić.
Przestawiała rzeczy. Krytykowała. Decydowała.

— Te zasłony są okropne.
— Wazon stoi nie tam.
— Te kwiaty trzeba wyrzucić.

Klara próbowała rozmawiać spokojnie.
Łukasz zawsze stawał po stronie matki.

— Ona się stara.
— Jesteś zbyt przewrażliwiona.
— Czy dla ciebie rodzina nic nie znaczy?

Minęły dwa lata.

Klara czuła się gościem we własnym mieszkaniu.

Zbliżały się jej urodziny. Dwadzieścia osiem lat.
Postanowiła świętować w domu. Zaprosiła przyjaciółki i współpracowników. Kupiła ulubiony tort — z truskawkami i białą czekoladą.

*

Chciała choć przez jeden dzień poczuć się gospodynią.

Łukasz zaprosił matkę.

Monika przyszła pierwsza.
Rzuciła krytyczne spojrzenie na stół.

— Ty serio tak to przygotowałaś?
— Co jest nie tak?
— Wszystko. Sztućce źle leżą. Ty w ogóle znasz zasady?

Zaczęła przestawiać talerze.

— Proszę zostawić — powiedziała cicho Klara.
— Chcę, żeby goście nie pomyśleli, że jesteś kiepską gospodynią.

Przy stole Monika usiadła na honorowym miejscu.
Na miejscu Klary.

— To moje miejsce — powiedziała Klara.
— Jestem starsza. Mnie się należy.

Łukasz milczał.

Gdy wniesiono tort, Monika skrzywiła się.

— Co to jest?
— Tort.
— Ja takiego nie jem. W naszej rodzinie kupuje się porządne desery, a nie takie bezguście.

Klara znieruchomiała.
Powoli odłożyła nóż na stół.
Podniosła wzrok i spojrzała na teściową.

I w tej chwili w pokoju zrobiło się nienaturalnie cicho.

Klara nie podniosła głosu.

*

I to było straszniejsze niż jakikolwiek krzyk.

— Monika — powiedziała powoli — teraz pani wstanie od tego stołu.

Zapadła cisza. Przyjaciółki zamarły, współpracownicy spuścili wzrok. Łukasz gwałtownie podniósł głowę.

— Klara, co ty robisz? — syknął.
— Mówię grzecznie — odpowiedziała spokojnie. — Proszę wstać. To moje miejsce.

— Zapominasz się — powiedziała chłodno Monika. — Jestem matką twojego męża.

Klara spojrzała na Łukasza.
Długo. Uważnie. Jakby widziała go po raz pierwszy.

— Powiedz jej — poprosiła cicho. — Powiedz, że to moje mieszkanie. Że to moje urodziny. Powiedz cokolwiek.

Łukasz odwrócił wzrok.

— Mama nie chciała cię urazić — mruknął. — Za bardzo reagujesz.

Coś w Klarze ostatecznie się ułożyło.
Jak ostatni element układanki.

Odwróciła się do gości.

— Przepraszam. Muszę na chwilę wyjść — powiedziała spokojnie, niemal oficjalnie.

Wyszła do sypialni. Zamknęła drzwi. Usiadła na brzegu łóżka. Przez kilka sekund patrzyła w jeden punkt. Ręce drżały, ale nie z bezsilności — z jasności.

Otworzyła szafę. Wyjęła teczkę z dokumentami.
Wróciła do salonu.

*

— Łukaszu — powiedziała głośno, tak by wszyscy słyszeli — wyjaśnijmy coś.

Podniósł się zirytowany.

— To nie czas na kłótnie.
— To najlepszy moment.

Klara położyła teczkę na stole.

— Mieszkanie jest zapisane na mnie. W całości. Nie jesteś współwłaścicielem. Nigdy nim nie byłeś.
— I co z tego? — prychnęła Monika. — Jesteście rodziną.
— Nie — Klara spojrzała jej prosto w oczy. — Rodzina to szacunek do granic. A pani je tutaj zadeptała.

— Jesteś niewdzięczna! — wybuchła Monika. — Ja wszystko robiłam dla was!
— Dla siebie — odpowiedziała spokojnie Klara. — Nie dla mnie.

Odwróciła się do Łukasza.

— Dałeś klucze bez mojej zgody. Pozwoliłeś swojej matce rządzić w moim domu. Milczałeś, gdy mnie upokarzano. I dziś — w moje urodziny — znowu nie wybrałeś mnie.

Łukasz zbladł.

— Klara, dramatyzujesz.
— Nie. Po prostu przestałam znosić.

Wzięła głęboki oddech.

— Masz godzinę, żeby spakować swoje rzeczy.

W pokoju rozległ się szmer. Przyjaciółki westchnęły, współpracownicy poruszyli się niespokojnie.

— Nie możesz tak po prostu wyrzucić mojego syna! — krzyknęła Monika, zrywając się z krzesła.
— Mogę — odpowiedziała Klara. — I robię to teraz.

*

Łukasz patrzył na nią, jakby widział obcą osobę.

— Pożałujesz tego.
— Żałuję tylko, że nie zrobiłam tego wcześniej.

Bez słowa poszedł do sypialni.
Po godzinie stał w przedpokoju z torbami. Monika krzątała się obok, rzucając Klarze wrogie spojrzenia.

— Jeszcze zrozumiesz, jaki błąd popełniasz — syknęła.
— Już zrozumiałam — odpowiedziała spokojnie Klara i zamknęła drzwi.

W mieszkaniu zapadła cisza.

Klara powoli wróciła do salonu. Spojrzała na stół. Na tort. Na świeczki, których nikt nie zapalił.

Przyjaciółki podeszły do niej.

— Byłaś niesamowita — powiedziała cicho jedna z nich.

Klara po raz pierwszy tego wieczoru się uśmiechnęła.

Pokroiła tort.
Usiadła na swoim miejscu.
Zapaliła świeczki.

I po raz pierwszy od dawna poczuła się gospodynią nie tylko mieszkania —
ale własnego życia.