— I mieszkanie, i samochód przepiszemy na mamę — powiedział Piotr, nie patrząc na Annę.

Na chwilę pociemniało jej w oczach.
— Piotrusiu, wreszcie! — westchnęła z ulgą Barbara. — Mówiłam, że tak będzie najlepiej. Bo jeszcze się rozwiodą — a majątek trafi nie wiadomo do kogo.

Anna zastygła z kluczami w dłoni.
A więc tak.
Nie „jeśli”, tylko kiedy.
Nie „na wszelki wypadek”, tylko z góry.

W kuchni jej wynajmowanego mieszkania siedzieli we dwoje — spokojni, pewni siebie, jak u siebie. Na stole leżały ciastka, stał termos Barbary, a krzesła były już przestawione.
Dla Anny nie było miejsca.

*

Powoli weszła do kuchni. Każdy krok dudnił jej w skroniach.

— Cześć — powiedziała. — Widzę, że przeszkadzam?

— Ależ skąd — uśmiechnęła się Barbara zbyt szeroko. — Właśnie na ciebie czekaliśmy.

Czekaliśmy.
To słowo zabrzmiało jak wyrok.

— Postanowiliśmy nie zwlekać — ciągnęła Barbara. — Kiedy byłaś w pracy, Piotr wszystko policzył. Bardzo praktyczne. Ty przecież jesteś zdyscyplinowana, wszystko masz rozpisane.

Anna spojrzała na męża.

— Co ona ma na myśli?

— Anka, nie zaczynaj — Piotr potarł nasadę nosa. — To tylko liczby. Fakty.

— Jakie fakty?

— Ile odłożyłaś. Ile jeszcze możesz dołożyć. Przeliczyliśmy budżet.

— Przeliczyliśmy?

— Rodzina — skinęła głową Barbara.

W środku Anny zaczęło rozlewać się zimno.

— A kiedy zamierzaliście mi to powiedzieć?

— Właśnie teraz mówimy — odpowiedziała spokojnie Barbara. — Niczego nie ukrywamy.

*

Anna oparła dłonie o stół.

— Powtórzcie. Powoli.

— Mieszkanie będzie przepisane na mamę. Samochód też — powiedział Piotr. — Tak jest bezpieczniej.
— A twoje pieniądze… to wkład w naszą wspólną przyszłość.

— W czyją? — zapytała cicho Anna.

— W naszą.

— Nie — pokręciła głową. — W waszą.

Barbara pochyliła się do przodu.

— Aniu, przecież nic nie tracisz. I tak nie masz nic swojego.

Zdanie padło zwyczajnie.
Jak stwierdzenie faktu.

— Powtórz.

— Mieszkanie wynajmowane, samochód nie na ciebie, oszczędności w małżeństwie — wspólne. Trzeba je zabezpieczyć.

— Przed kim? — Anna spojrzała na Piotra.

Odwrócił wzrok.

— Przed życiem.

*

Zapadła cisza.

— Czyli — powiedziała powoli Anna — przez cztery lata oszczędzałam, pracowałam, odmawiałam sobie wszystkiego…
— Żeby na końcu oddać pieniądze twojej matce i mieszkać bez żadnych praw?

— Nie histeryzuj — rzucił Piotr.

— A wy jesteście przezorni?

— Od początku mówiłam — wtrąciła się Barbara — nie wolno przepisywać czegokolwiek na kobietę. Dziś żona, jutro obca.

Piotr milczał.

I tym milczeniem powiedział wszystko.

Anna zdjęła obrączkę i położyła ją na stole.

— Co ty robisz? — zmarszczył brwi Piotr.

— Zapamiętuję ten moment — odpowiedziała spokojnie. — Moment, w którym przestałam być żoną, a stałam się zasobem.

— I pamiętaj — powiedział nagle Piotr — pieniądze z twojego konta już przelaliśmy.
— Tymczasowo. Żebyś czegoś nie zrobiła pod wpływem emocji.

Anna znieruchomiała.

— Co powiedziałeś?

*

Barbara spuściła wzrok.

— Poprosiłam — dodała cicho. — Tak jest bezpieczniej.

Anna patrzyła na nich i wiedziała już jedno:
została okradziona.
Spokojnie. Rodzinnie. Pod przykrywką troski.

— Rozumiem — powiedziała.

Wzięła torebkę i wyszła.

Na zewnątrz Anna drżała nie z zimna.
Z wściekłości — chłodnej i trzeźwej.

Pierwszy telefon był do banku.
Drugi — do prawnika.

Kilka godzin później wiedziała już jedno: pieniądze wrócą.

Kiedy wróciła do mieszkania, Piotr i Barbara siedzieli w kuchni.

— Nie martwcie się — powiedziała spokojnie. — Jestem tylko na chwilę.

Położyła telefon na stole.

*

— Przelew został uznany za nielegalny. Jutro rusza procedura zwrotu środków.
— A potem — wniosek.

— Oszalałaś?! — zerwał się Piotr.

— Nie. Wreszcie doszłam do siebie.

Położyła obok teczkę.

— Tu jest pozew o rozwód. Niczego od ciebie nie chcę.
— Poza jednym: nigdy więcej nie decydujcie o tym, co do was nie należy.

Wyszła.

Pieniądze wróciły po siedmiu tygodniach.
Bez przeprosin. Bez słów.

Kilka dni później Piotr zadzwonił.

— Aniu… mama mówi, że zrobiłaś to specjalnie…

— Teraz mówisz ty czy ona? — zapytała spokojnie Anna.

Cisza.

— Właśnie dlatego nie jesteśmy już rodziną.

Rozłączyła się.

Więcej nie zadzwonił.

Barbara krzyczała w banku.
Żądała.
Oskarżała.

*

Ale pieniądze i tak zniknęły z jej konta.

Rozwód przebiegł szybko.

Anna wynajęła jasną kawalerkę. Kupiła łóżko, na którym nikt nie siadał bez zaproszenia. Powiesiła zasłony, które wybrała sama — nie „praktyczne”, tylko takie, jakie lubiła.

Rano piła kawę przy oknie.
Bez termosów.
Bez „właściwych decyzji”.
Bez cudzych rąk w swoim życiu.

I pewnego dnia zrozumiała:

nic nie straciła.
Po prostu przestała być wygodna —
i stała się wolna.