— Albo sprzedajesz mieszkanie i stajesz się „normalna”, albo składam pozew o rozwód. Wybieraj — duma czy rodzina!

To zdanie jeszcze długo będzie brzmiało w głowie Eliny — ostre jak trzask zamykanych drzwi i chłodne jak przeciąg w pustym mieszkaniu. Teraz jednak pochylała się nad tabletem, wpatrując się w ekran tak, jakby od jej wyboru zależał los całej ludzkości.
Choć w rzeczywistości chodziło tylko o noworoczne breloczki z misiami w szalikach.

Ale znając Elinę, nie było wątpliwości: do wszystkiego podchodziła maksymalnie poważnie. Nawet do wyboru papieru do pakowania.

— Klara, spójrz tylko… ten miś w niebieskich rękawiczkach to zawał, nie pamiątka! Na jego pysku jest wypisane, że wcale nie chciał się znaleźć w naszym katalogu — zaśmiała się Elina, odgarniając kosmyk włosów za ucho.

*

— Sama go zatwierdziłaś, swoją drogą… — burknęła z urazą Klara, projektantka.

— Byłam w stresie! Tego dnia Martin oznajmił, że jego mama wprowadza się do nas na zimę. Pamiętasz? No to w panice zatwierdzałam wszystko po kolei.

Klara przewróciła oczami i ciężko westchnęła. W biurze Eliny zawsze tak było: praca szła, ale z pieprzem. Sarkazm był tu niemal językiem urzędowym — podobnie jak miłość do opakowań.

Elina nie należała do kobiet, które „dobrze wyszły za mąż”. Biznes zbudowała sama — wbrew wszystkim i wszystkiemu. Zwłaszcza mężowi.

Nie, Martin nie był głupi. Był jednak… dorosłym chłopcem przy mamie. Jemu wydawało się to normalne. Tak samo jak jego matce — Marianne, byłej wykładowczyni filozofii i niekwestionowanej sędzi rodzinnych sporów, z wyrazem twarzy osoby śmiertelnie zmęczonej ludzkością.

Kiedy robiło się trudno, Martin zawsze robił to samo — szedł do mamy.

Wiadomość od niego przyszła w ciągu dnia:

„Elin, cześć. Mama przesunęła jubileusz. Chce świętować u nas. Będzie jakieś 15 osób. Pomyślałem, że nie masz nic przeciwko. W końcu ty zawsze wszystko świetnie organizujesz.”

— Świnia — wyszeptała Elina.

*

Później, wieczorem, gotowała zupę z soczewicy — bezsmakową i neutralną, jak jej małżeństwo.

— Nie masz nic przeciwko, żeby jubileusz mamy był u nas? — zapytał Martin.

— Mam.

— No ale już się zgodziłem…

— Oczywiście. Jak zawsze.

— Ona cię po prostu nie lubi — wypalił nagle.

Elina powoli się odwróciła.

— Dziękuję. Jak miło usłyszeć oficjalną diagnozę.

— Nie pasujesz jej.

— Jasne. Pewnie marzyła o doktorantce?

— Nie zaczynaj.

*

— Ja nie zaczynam. Ja kończę.

Zaproponował prezent. „Żeby rozładować sytuację”.
Elina się zgodziła.

Bransoletka była droga. Delikatna. Z emalią w kolorze kruczej czerni i diamentami.
W środku grawer: „Z miłością, od rodziny”.

Jubileusz odbył się u nich. Niemal jak w restauracji.
Gdy nadszedł moment wręczenia prezentu, Elina podała pudełko.

— Marianne — powiedziała z uśmiechem. — To dla pani. Od nas.

Teściowa otworzyła opakowanie, spojrzała na bransoletkę i powoli podniosła wzrok.

— Diamenty? — przeciągnęła. — Mam nadzieję, że nie chińska tandeta z jarmarku?

W pokoju zapadła cisza.

Elina patrzyła na nią spokojnie. Zbyt spokojnie.

I właśnie w tym momencie Martin zrozumiał:
zaraz padnie coś, po czym nic już nie będzie takie samo.

Elina nie odwróciła wzroku.

— Prawdziwe — powiedziała spokojnie. — Ale jeśli przeszkadza pani blask, nie musi ich pani nosić.

Marianne zmrużyła oczy.

— Odważnie. Jak na kobietę handlującą… uroczymi drobiazgami.

— Opakowaniami — poprawiła łagodnie Elina. — I tak, to mój biznes.

— Rodzina jest ważniejsza — odparła chłodno teściowa.

— W takim razie dziwne, że w tej rodzinie ciągle każe mi się być mniejszą, cichszą i wygodniejszą.

Martin spróbował wtrącić się:

— Może po prostu zjedzmy kolację…

*

— Nie — powiedziała Elina. — Porozmawiajmy wreszcie szczerze.

Wyprowadziła męża do przedpokoju.

— Teraz jesteś albo mężem, albo synem. Wybieraj.

Milczał zbyt długo.

— Mama się nie zmieni… — powiedział w końcu.

— A ja już nie będę.

— W takim razie nie wiem, co dalej.

— A ja wiem.

Wróciła do salonu, wzięła kieliszek.

— Przez lata starałam się być wygodna. Dziś jest ostatni dzień.
Nie sprzedam mieszkania. Nie zmienię siebie. I nie zostanę w rodzinie, w której jestem tylko tymczasową niedogodnością.

Marianne pobladła.

— Pożałujesz tego.

— Być może. Ale nie dziś.

Elina wzięła płaszcz i wyszła.

W nocy telefon zawibrował.

„Wyprowadziłem się do mamy. Jutro złożę pozew o rozwód.”

Elina przeczytała wiadomość, odłożyła telefon i spojrzała przez okno.

Śnieg padał cicho. Równo.

— Wreszcie uczciwie — powiedziała na głos.

I po raz pierwszy od wielu lat poczuła nie ból —lecz wolność.