— Dlaczego podłoga nie jest umyta? A gdzie kolacja? —
Lucas rzucił teczkę na kanapę i zmierzył pokój chłodnym, oceniającym spojrzeniem, jakby sprawdzał wystawę, a nie własny dom. — Zupełnie przestałaś o siebie dbać!

*

Anna zamarła przy kuchence. Było już dawno po północy, a ona wciąż czekała na męża z ciepłą kolacją — jak czeka się na ostatni pociąg, uparcie nie chcąc uwierzyć, że nie przyjedzie. Od Lucasa pachniało cudzymi perfumami — subtelnym, drogim zapachem, zupełnie innym niż jej ulubiona wanilia. Ten zapach ranił bardziej niż słowa.

— Lucas, dzwoniłam do ciebie cały wieczór. Gdzie byłeś? — zapytała, starając się, by głos jej nie zadrżał.

— Już mi wystarczy tych przesłuchań! — burknął. — Zostałem dłużej w pracy. Telefon się rozładował.

Anna w milczeniu postawiła na stole talerz zapiekanki. Lucas z obrzydzeniem poruszał jedzenie widelcem.

— Znowu to tłuste paskudztwo. Niesamowite, że jeszcze nie zamieniłaś się w hipopotama przy takim jedzeniu — prychnął. — Sophie z naszego biura wie, jak powinna wyglądać kobieta.

— Sophie? Ta, która codziennie do ciebie pisze? — zapytała cicho Anna.

— Nie zaczynaj. To tylko koleżanka. I, nawiasem mówiąc, zadbana. Nie to co ty — w szlafroku i kapciach, jak szara mysz.

Anna przełknęła gulę w gardle.

— Mogę schudnąć, jeśli to dla ciebie takie ważne…

— Już za późno — rzucił i wyszedł.

Została sama przy stole. Kiedyś Lucas mówił, że kocha jej kształty. Że jest prawdziwą kobietą. Teraz te słowa brzmiały jak kpina.

Telefon Lucasa, zapomniany na stole, zawibrował.
Wiadomość od Sophie: „Jutro o tej samej porze? ❤️”

*

Drżącymi rękami Anna odblokowała telefon — hasłem była data urodzin męża. Rozmowa otworzyła się od razu. Wiadomości. Zdjęcia. Pocałunki. Łóżko.

Wyłączyła telefon. W piersi — pustka. Trzy lata małżeństwa. Trzy lata po śmierci rodziców, kiedy Lucas stał się jej oparciem.

Nalegał na skromny ślub — „nie czas na wielkie uroczystości”. Wprowadził się do jej mieszkania — „po co wydawać pieniądze”. Cieszył się z działki po rodzicach: „sprzedamy i zainwestujemy w biznes”. Wtedy wydawało się to troską. Teraz — przejęciem.

Anna podeszła do lustra. Zmęczona twarz. Obca kobieta.

— Dość — wyszeptała. — Dość bycia wycieraczką.

Rano Lucas był nienaturalnie czuły. Przyniósł kawę.

— Myliłem się. Praca, nerwy. Wybacz.

Anna skinęła głową.

— Masz rację co do działki. Sprzedajmy ją. Ale najpierw chcę tam pojechać. Zabrać rzeczy mamy.

Lucas rozpromienił się zbyt szybko.

— Oczywiście. Zajmę się kupcami. Załatwimy to szybko.

Zbyt szybko — pomyślała Anna.

*

Na cmentarzu było cicho.

— Mieliście rację — wyszeptała przy grobach. — Nie chciałam słuchać.

Wiadomość od Lucasa:
„Gdzie jesteś? Jutro pokazuję działkę. Nie przeciągaj.”

Anna nie odpowiedziała. Zamiast tego wybrała numer starego przyjaciela ojca — doświadczonego pośrednika.

— Jean-Pierre, potrzebuję pomocy. Tylko wszystko poufnie.

Rozłączyła się i spojrzała na działkę, na której minęło jej dzieciństwo.

W tym momencie za jej plecami rozległ się dźwięk nadjeżdżającego samochodu.

Anna odwróciła się.

Rozpoznała samochód od razu. Jean-Pierre przyjechał wcześniej, niż obiecał. Anna wzięła głęboki oddech — nie było już odwrotu.

Telefon znów zadzwonił.

— Dlaczego nie odbierasz?! Kupcy już jadą! — głos Lucasa nie krył irytacji.

— Mówiłam — nie dziś. Jestem tutaj — odpowiedziała spokojnie.

— Co znaczy „tutaj”?

— Na działce. Z dokumentami.

*

Rozłączyła się.

Czterdzieści minut później Lucas wpadł na posesję, trzaskając drzwiami auta.

— Co ty wyprawiasz?! Wystawiasz mnie do wiatru!

— Nie — spojrzała na niego spokojnie Anna. — Po prostu po raz pierwszy nie żyję dla twojej wygody.

Jean-Pierre otworzył teczkę.

— Nieruchomość jest zapisana wyłącznie na Annę. Spadek. Nie ma pan żadnego prawa do dysponowania nią.

Lucas pobladł.

— To tylko formalności… Jesteśmy rodziną.

Anna uśmiechnęła się lekko — bez złości.

— Rodzina to nie zdrada i upokorzenie.

Pochylił się ku niej:

— Pożałujesz. Sama nikomu nie będziesz potrzebna.

Kiedyś te słowa by ją złamały. Teraz — nie.

— Już byłam sama, Lucas. Obok ciebie.

*

Tydzień później pakował swoje rzeczy w jej mieszkaniu. W milczeniu. Bez scen.

— Złożę pozew o rozwód — powiedział w drzwiach.

— Wiem. Ale teraz przynajmniej uczciwie.

Drzwi się zamknęły.

Anna stała przy oknie z filiżanką kawy — bez cukru, jak kiedyś. Za oknem był zwykły dzień. I w tym była wolność.

Działki nie sprzedała. Wyremontowała dom, posadziła kwiaty, zaprosiła przyjaciół. Swoich.

Czasem łapała swoje odbicie w lustrze i widziała kobietę z wyprostowanymi plecami i żywym spojrzeniem.

Nie musiała już niczego nikomu udowadniać.

Bo w końcu
wybrała siebie.